Heróis cortadores das unhas dos pés.

Me desculpem o Rodin e o Antonio Prata, mas na crônica abaixo, substituindo-se o "cortar as unhas dos pés" por "sentar-se no trono" revelaria de forma mais visível a estapafúrdia tese - encampada por democratas e tiranos e seus aparelhos midiáticos - de que o ser humano precisa de heróis para viver:

"Li a história em algum lugar: toda vez que o poderoso general romano conquistava uma cidade e, parado no alto de uma colina, contemplava a extensão de seus domínios, vinha o subordinado para lhe cochichar no ouvido: "General: és baixo, gordo e calvo". O sussurro impedia que a glória subisse à cabeça -ou à careca- do militar, trazendo-o de volta às solas de suas sandálias, à sua risível condição humana: frágil e decadente.

 Eu também tenho, instalado dentro da minha cabeça, um desses assessores. Não para me resgatar dos píncaros da glória -no meu caso, meros calombos na planície do dia a dia, dos quais os espelhos, o senso de ridículo e o passar das horas encarregam-se de me trazer de volta-, mas para rebaixar outros, a quem tendo a ver como demasiadamente poderosos, às suas chãs humanidades. Eis o sussurro, capaz de transformar qualquer herói, celebridade ou tirano no mais comum dos mortais:"Imagine-os cortando as unhas dos pés".

 É este o mínimo denominador comum da humanidade:Obama cortas as unhas dos pés, Penélope Cruz corta as unhas dos pés, Jesus, na glória de seu ministério e Hitler, no auge de seu poderio, cortavam as unhas dos pés. Eles podem comer com talheres de prata, aparentar serem feitos de outro material, andar sobre as águas ou conquistar Paris, mas numa hora morta, encolhidos no banheiro ou no quarto, se verão sozinhos, segurando os pedacinhos de unha na mão em concha, ou depositando-os sobre a capa de uma revista, aberta no chão -assim como eu, você, o Jair Bolsonaro, a Preta Gil, a tia Lurdes, de Araraquara.

 Só há um momento na vida mais ínfimo do que ao cortar as unhas dos pés: quando nos preocupamos em cortar as unhas dos pés. Imagino Obama, antes de vir ao Brasil, no meio de uma reunião. Um militar lhe pergunta:"Presidente, iniciamos os bombardeios na Líbia?". Barack demora a responder. Está com a cabeça em outro lugar:"O hotel lá no Rio é em frente à praia. Talvez eu consiga dar um mergulho.Mas...Humpf... Minhas unhas dos pés estão grandes. Será que corto hoje à noite? Ou amanhã, no Air Force One, quando a Michelle e as meninas estiverem dormindo?".

 Talvez as unhas dos pés sejam um castigo divino. Ao expulsar-nos do Éden, além de condenar o homem a comer o pão com o suor do próprio rosto e a mulher a sofrer as dores do parto, rogou-nos a seguinte praga, perdida em alguma tradução do Antigo Testamento: "e por tua insolência porei na última fronteira de tua carne pequenas lâminas, às quais terás que aparar até que o derradeiro sopro se esgote em tuas narinas; e ao podá-las, curvado sobre o teu corpo frágil, contemplarás o pó do qual viestes, o pó ao qual voltarás, e lembrar-te-ás de tua pequenez, oh, arrogante nulidade!".

 Dizem que, mesmo nos mortos, quando postos em formol, as unhas continuam a crescer. Uma última ironia divina, quem sabe? O homem, único ponto em que o universo se percebe a si mesmo, apaga-se: aquelas ignaras células de queratina, contudo, continuam seu movimento, lento e inútil, em direção aos céus.

 Pois é, general: ainda que fosses alto, magro e cabeludo, serias mais frágil que as unhas dos teus pés. Que coisa, não?"

Crônica "As unhas dos pés", de Antonio Prata, in Cotidiano, 6/4/11, Folha de São Paulo.

Para alimentar nosso pessimismo... Um soneto de Augusto dos Anjos.

Jagiełło. /1996/

PSICOLOGIA DE UM VENCIDO

Eu, filho do carbono e do amoníaco,

Monstro de escuridão e rutilância,

Sofro, desde a epigênese da infância,

A influência má dos signos do zodíaco.

Profundissimamente hipocondríaco,

Este ambiente me causa repugnância...

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia

Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme - este operário das ruínas -

Que o sangue podre das carnificinas

Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,

E há de deixar-me apenas os cabelos,

Na frialdade inorgânica da terra!

"Vivemos hoje a era que foi inaugurada por Hiroshima."

As bombas desejam explodir

Arnaldo Jabor

Bom Dia Jornal – 10/08/2010

            Há 65 anos, em 6 e 9 de agosto de 1945, os americanos destruíram Hiroshima e Nagasaki. Todo ano me repito e escrevo artigos parecidos sobre a bomba nessa data, não para condenar um dos maiores crimes da humanidade, não, mas para lembrar que o impensável pode acontecer a qualquer momento.

            Agora, não temos mais a guerra fria. Ficamos com a guerra quente do deserto – a mais perigosa combinação: fanatismo religioso e poder atômico. Vivemos dois campos de batalha sem chão; de um lado a cruzada do Ocidente, apesar e além de Obama. Do outro lado, temos os homens-bomba multiplicados por mil. E eles amam a morte.

            Hoje, já há uma máquina de guerra se programando sozinha e nos preparando para um confronto inevitável no Oriente Médio. Estamos num momento histórico onde já se ouvem os trovões de uma tempestade que virá. Os mecanismos de controle pela “razão”, sensatez, pela “soft powers” da diplomacia perdem a eficácia.

            Como dar conta da alucinação islâmica religiosa com amor à morte, do Paquistão, Índia, Israel, do Irã dominado por ratos nucleares em breve, da invencibilidade do Afeganistão, com a hiper-direita de Israel com Bibi, com o Hamas ou o Hellzsbolah que querem impedir o “perigo da paz”?

            “There is a shit-storm coming” – disse Normam Mailer uma vez.

            Tudo leva a crer que algo terrível acontecerá. A crença na razão ocidental foi ferida por dois desastres: o “11 de setembro” e a invasão do Iraque. A caixa de Pandora que Bush abriu nunca mais se fechará.

            Estamos às vésperas de uma bruta mudança histórica. Sente-se no ar o desejo inconsciente por tragédias que pareçam uma “revelação”. Surge a fome por algo que ponha fim ao “incontrolável", a coisa que o ocidente mais odeia. Mesmo uma catástrofe sangrenta parecerá uma “verdade” nova.

            Vivemos hoje a era que foi inaugurada por Hiroshima.

            Lá, e em Nagasaki, três dias depois, inaugurou-se a “guerra preventiva” de hoje. Enquanto o holocausto dos judeus na Segunda Guerra fecha o século 20, o espetáculo luminoso de Hiroshima marca o início da guerra do século 21. O horror se moderniza, mas não acaba.

            Auschwitz e Treblinkas ainda eram “fornos” da Revolução Industrial, eram massacres “fordistas”, mas Hiroshima inventou a guerra tecnológica, virtual, asséptica. A extinção em massa dos japoneses no furacão de fogo fez em um minuto o trabalho de meses e meses do nazismo.

            O que mais impressiona na destruição de Hiroshima é a morte “on delivery”, “de pronta entrega”, sem trens de gado humano, morte “clean”, anglo-saxônica. A bomba americana foi considerada uma “vitória da ciência”.

            Os nazistas matavam em nome do ideal psicótico e “estético” de “reformar” a humanidade para o milênio ariano. As bombas americanas foram lançadas em nome da “razão”. Na luta pela democracia, rasparam da face da terra os “japorongas”, seres oblíquos que, como dizia Truman em seu diário: “São animais cruéis, obstinados, traidores.” Seres inferiores de olhinhos puxados podiam ser fritos como “shitakes”.

            A bomba-A agiu como um detergente, um mata-baratas. A guerra como “limpeza”,  o típico viés americano de tudo resolver, rápida e implacavelmente... E continua aí, cozinhando na impaciência dos generais israelenses e nos falcões do Pentágono.

            A destruição de Hiroshima foi “desnecessária” militarmente. O Japão estava de joelhos, querendo preservar apenas o imperador e a monarquia. Diziam que Hitler estava perto de conseguir a bomba – o que é mentira.

            Uma das razões reais era que o presidente e o falcões da época queriam testar o brinquedo novo. Truman fala dele como um garoto: “Uau! No teste, fez uma torre de aço de 60 metros virar um sorvete quente!...” O clima era lúdico e alucinado... tanto que o avião que largou a bomba-A em Hiroshima tinha o nome da mãe do piloto na fuselagem – “Enola Gay” – esse gesto de carinho derreteu no fogo 150 mil pessoas. Essa foi a mãe de todas as bombas, parindo um feto do demônio, exterminando 40 mil crianças em 15 segundos.

A ROSA COM CIRROSE

Rosa de Hiroshima

Ney Matogrosso

Composição: Vinícius de Moraes / Gerson Conrad

Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas, oh, não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroshima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada

LITTLE BOY: HIROSHIMA; FAT MAN: NAGAZAKI

Não me esqueci de Hiroshima e Nagasaki

Os sobreviventes do inferno de Hiroshima e Nagasaki

De Shingo ITO e Harumi OZAWA (AFP) – há 4 dias

HIROSHIMA, Japão — Três dias após o lançamento de uma bomba americana sobre Hiroshima, a pequena Kazuko Uragashira, de 6 anos, e sua família fugiram, num trem, da fornalha em que se transformou a cidade arrasada na manhã de 6 de agosto de 1945.

Conseguindo milagrosamente sobreviver ao inferno nuclear, a família queria encontrar abrigo na casa de um tio situada em Nagasaki. Ignorava, então, que um novo encontro com o destino a esperava.

Kazuko lembra-se de estar sentada num banco do trem, as pernas queimadas pelo sopro radioativo, quando a composição parou de repente num túnel na entrada de Nagasaki.

Era um pouco mais de 11H00 deste 9 de agosto: a segunda bomba atômica da história acabava de ser largada pelo exército americano sobre Nagasaki. "Era o inferno de novo", conta a sra. Uragashira, 65 anos depois.

Enquanto o comboio abria caminho penosamente através da carnificina, a menina descobria sobreviventes, com a pele queimada soltando-se em pedaços dos corpos mutilados. "Lembro-me ainda do odor da carne queimada e dos gritos dos moribundos pedindo água... não esquecerei jamais".

A sra. Uragashira, que mora hoje numa ilha ao largo de Nagasaki, faz parte dos raros "niju hibakusha" ainda vivos, sobreviventes do inferno causado pelos dois bombardeios atômicos da Segunda Guerra Mundial.

"Tive essa chance, porque muitos outros morreram instantâneamente. Mas gostaria de entender o por quê de uma coisa tão horrível ter-me acontecido duas vezes."

Cerca de 140.000 pessoas morreram em Hiroshima, no momento mesmo da explosão, ou das consequências das queimaduras e da radiação, e mais de 70.000 em Nagasaki.

Estima-se em cerca de 150 o número de pessoas que, como a sra. Uragashira foram expostas a duas deflagrações.

O cineasta Hidetaka Inazuka registrou os depoimentos desses "niju hibakusha", de 75 anos, em média, para guardar essa parte de sua memória.

No momento em que muitos americanos continuam a pensar que as bombas atômicas eram necessárias para acelerar o fim da guerra, Inazuka, como numerosos japoneses, estima que esses ataques foram injustificados, porque o Japão estava prestes a capitular.

"Hiroshima foi totalmente destruída, o que teria sido mais do que suficiente", comenta. "Devemos examinar com cuidado os motivos pelos quais foram lançadas em duas cidades."

Muitos "hibakusha" - sobreviventes de um ataque atômico - ficaram muito tempo em silêncio, temendo por eles mesmos e seus descendentes de serem alvo de discriminação, mas começam, hoje, a contar suas lembranças dolorosas.

"Nunca disse que era uma +hibakusha+ porque pensava que ninguém quereria me esposar", conta Misako Katani, 80 anos, que sobreviveu aos dois bombardeios.

"Havia cadáveres espalhados por toda a cidade", conta ela sobre Hiroshima. "Alguns estavam sem a pele, com os ossos à mostra, e outros inchados pela chuva negra."

Ela se lembra também de sua irmã de 14 anos, que teve o corpo como que xerocado na parede da casa familiar, onde também jaziam os restos de sua mãe.

A sra. Katani encarregou seu pai de transportar as cinzas ao túmulo da família em Nagasaki. A segunda deflagração deixou-a em coma durante três dias, fazendo-a perder todos os cabelos.

"As bombas atômicas destruíram minha vida", conta ela.

Os Estados Unidos nunca pediram desculpas ao Japão por essas vítimas inocentes.

Copyright © 2010 AFP. Todos os direitos reservados. 

Todos somos... imigrantes.

Nascer... morrer...

Dom Quixote de Denis Zilber

A multidão. Os heróis.

A Bomba e seus efeitos devastadores.

Reminiscências.

Naquela tarde passada, o campinho se enchia de moleques. Moleques negros, moleques brancos, moleques sujos e limpos, felizes sempre, alegres sempre. Um sol forte sempre batendo na nossa cara, nos nossos olhares, nos nossos olhos, nas nossas bocas, nas nossa almas. E a pelada se iniciava com a escolha dos times. Os capitães procuravam escolher as melhores peças para enriquecer os seus times. Nenê, Ricardo, Dorival, Bebeto iam desfilando as suas bocas, os seus corpos e a organização ia tomando conta e acalmava aos poucos aquela balbúrdia inicial, aquela algazarra alegre. Formados os times, começava a pelada.

Naquela tarde, como sempre, me colocaram no gol e por uma dessas ocorrências da vida, o meu time saiu vencedor e eu fui destacado o herói da partida. Foi quando Nenê, jagando no time adversário, terminada a partida, me pega pelo braço e subitamente me agride com um tapa seco no rosto.

Terminava ali uma amizade de bons anos e no olhar do agressor eu sentia um ódio tão grande que não me agredia simplesmente, mas me paralizava os sentidos dando a impressão de me matar aos poucos. Completamente atordoado ante a inesperada situação nada fiz, senão aceitá-la e ser socorrido prontamente pela turminha.

De resto, nada mais aconteceu e quando a noite abriu seu leque negro sobre nossas vidas, eu já me encontrava em casa, quase que esquecido do incidente, não fosse a recordação daquele olhar de Nenê. Ainda hoje sinto um calafrio que vem de dentro e explode em minha mente quando aqueles dois olhos grandes e brilhantes me fitam como se estivessem à minha frente. O motivo, nunca consegui descobri-lo. Talvez consiga esclarecer repensando e vasculhando nas memórias de minha infância, que no geral transcorreu calma e alegre, com aquelas tardes ofuscantes de futebol, tardes de gramas espinhentas e pés descalços.

Otimista.Pessimista.

                                  Raio de sol:
                                  que aquece
                             e depois queima;
                                  que ilumina
                                e depois cega.

                                     O amor...

Os ratos... Eles novamente.

O futuro sendo exterminado

SEM PALAVRAS

"OS AMANTES" DE RENÉ MAGRITTE

Insistir para não esquecer...

"HIROSHIMA" de John Hersey:

" A noite estava quente, e o calor parecia ainda mais intenso por causa dos incêndios, porém uma das meninas que os religiosos resgataram se queixou de frio. O padre Kleinsorge a cobriu com sua túnica. Com várias partes do corpo em carne viva - conseqüência de enormes queimaduras produzidas pela radiação térmica da explosão -, a menina ficara horas dentro do rio, com sua irmã mais velha, e a água salgada do Kyo seguramente lhe causara uma dor excruciante. Ela se pôs a tremer e novamente se queixou de frio. O padre Kleinsorge pediu um cobertor emprestado e a agasalhou, porém ela tiritava cada vez mais. 'Estou com muito frio', disse. De repente parou de tremer e morreu."

" Uns vinte homens e mulheres estavam no banco de areia. O sr. Tanimoto aproximou-se e os convidou a embarcar. Eles não se mexeram: estavam fracos demais para se levantar. O pastor estendeu os braços e tentou puxar uma mulher pelas mãos, porém a pele se desprendeu como uma luva. (...) Todos estavam nus e tinham as costas e o peito pegajosos, frios e úmidos. O reverendo se lembrou das grandes queimaduras que tinha visto durante o dia: amarelas a princípio, depois vermelhas e intumescidas com a pele solta, e, à noite, supuradas e fétidas."

"... Quando retornava com a água, o jesuíta se perdeu ao desviar de um tronco caído, e, enquanto procurava o caminho, ouviu uma voz perguntando entre os arbustos: 'O senhor tem alguma coisa para beber?'. O padre viu um uniforme. Julgando tratar-se de um soldado, aproximou-se, mas, ao penetrar na vegetação, deparou com uns vinte homens, todos no mesmo estado horripilante: o rosto inteiramente queimado, as órbitas vazias, as faces marcadas pelo líquido que escorrera das córneas derretidas. (Deviam estar olhando para cima, quando a bomba explodiu, talvez pertencessem à defesa antiaérea.) Sua boca se reduzira a uma chaga intumescida e coberta de pus, e eles não podiam juntar os lábios para receber o bico da chaleira."

"Uma relativa ordem começou a estabelecer-se no Hospital da Cruz Vermelha. O dr. Sasaki, já descansado, incumbiu-se de classificar seus pacientes (que ainda se espalhavam por toda parte, até nas escadas). Pouco a pouco os funcionários removeram os destroços. As enfermeiras e os atendentes passaram a retirar os cadáveres. Cremar os mortos e guardar as cinzas representa, para os japoneses, uma responsabilidade moral maior que os cuidados para com os vivos. Os parentes identificaram a maioria dos que morreram no primeiro dia dentro e em torno do hospital. A partir do segundo dia, sempre que um paciente parecia agonizante, prendia-se a sua roupa um papel com o seu nome. Os carregadores levavam os corpos para uma clareira e os queimavam nas piras que montavam com madeiras das casas destruídas; depois colocavam as cinzas em envelopes originalmente destinados às chapas de raixo X, que marcavam com os nomes dos falecidos e empilhavam, em ordem e com respeito, nas estantes do escritório central. Em poucos dias os envelopes encheram todo um lado desse santuário improvisado."

"Por toda parte - sobre os destroços, nas sarjetas, nas margens do rio, entre as telhas e as chapas de zinco dos telhados, nos troncos carbonizados das árvores - estendia-se um tapete verde, viçoso, otimista, que brotava até mesmo dos alicerces das casas em ruínas. O capim já escondia as cinzas, e flores silvestres despontavam em meio do esqueleto da cidade. A bomba não só deixaria intatos os órgãos subterrâneos das plantas como os estimulara. Por toda parte havia centáurea, iúcas, quenopódias, ipoméias, hemerocales, beldroegas, carrapichos, gergelim, capim e camomila. Principalmente num círculo do centro o sene vicejava numa extraordinária regeneração, não só entre os restos crestados da mesma planta, como em outros pontos, em meio aos tijolos e abaixo das fendas do asfalto. Parecia que o mesmo avião que jogara a bomba soltara também um carga de semente de sene."

VÍRUS

Para não nos esquecermos...

"No dia 6 de agosto de 1945, precisamente às oito e quinze da manhã, hora do Japão, quando a bomba atômica explodiu sobre Hiroshima..."

"Então um imenso clarão cortou o céu... se lembraria nitidamente de que o clarão partiu do leste em direção ao oeste, da cidade em direção às montanhas. Parecia um naco de sol."

"... um clarão de um branco intenso, de um branco que nunca tinha visto até então, iluminou todas as coisas."

"E então viu o clarão, que na posição em que se achava -...-, pareceu-lhe de um amarelo intenso."

"Ao ver o terrível clarão - que, diria mais tarde, lembrou-lhe uma história que lera na infância, sobre a colisão de um meteoro imenso com a Terra..."

"... o clarão da bomba refletiu no corredor como um gigantesco flash fotográfico."

"... um clarão ofuscante encheu a sala."

O texto recortado é de autoria de John Hersey. Seu livro-reportagem "Hiroshima" descreve o exato momento em que seis sobreviventes japoneses começam a viver o inferno aqui na terra, após a explosão da bomba atômica que matou centenas de milhares de pessoas.

É impossível imaginarmos o terror que brotou dos céus e se espalhou pela cidade de Hiroshima. Terror que, ao menos, a reportagem tenta descrever para que não percamos de vista o poder descomunal destrutivo da energia atômica.

Para nunca esquecermos...

"Pensem nas crianças Mudas telepáticas Pensem nas meninas Cegas inexatas Pensem nas mulheres Rotas alteradas Pensem nas feridas Como rosas cálidas Mas, oh, não se esqueçam Da rosa da rosa Da rosa de Hiroshima A rosa hereditária A rosa radioativa Estúpida e inválida A rosa com cirrose A anti-rosa atômica Sem cor sem perfume Sem rosa, sem nada." (Vinícius de Moraes)

O hipócrita do ser humano tenta descrever o inferno com belas imagens e belos poemas.

Transforma um passado tenebroso em belos registros.

Mas não nos deixemos cair em esquecimentos e lembremos sempre que em Hiroshima e Nagasaki o inferno deixou de ser literatura cristã para entrar para a real história da maldade humana.

Jamais seremos capazes de descrever tal inferno.

Urso

Ostra

"A vida de um homem tem tanta importância para o universo quanto a vida de uma ostra". (Hume)

VIDA BESTA

Rodolfo Mayer

A doutor arnaldo resplandescia o sol da tarde.

Após descer do ônibus, ao tocar o chão da calçada, na retidão da avenida, já percebia ao longe o caminhante vago.

Sôfrego.

Passos calados envoltos pelas elegantes vestes, talvez de festas tristes.

Em poucos segundos o velho aproximava-se, crescendo aos meus olhos.

Eu o reconheço rapidamente: é rodolfo mayer, o mesmo de as escadas.

- Difícil, é muito difícil morrer... É, eu tenho a impressão de ter passado a vida morrendo.

Compassadamente, sem se importar com as folhas secas que caíam das árvores e com os carros que vociferavam ao vento, o homem caminhou seu caminho sem se importar com os meus olhos.

Resumo do meu mundinho elevado ao cubo!!!!!!!!!!

Mãe

Tudo é muito grande
Prá meu olhar pequeno.

O verde das montanhas
Ao longe...
Desce pelos vales,
Vence o riacho,
E morre ao pé das poucas ruas do vilarejo,
Soberano no espigão.

As casas insinuam-se ao sabor do relevo:
Como uma frágil cerca de balaustres
Envolvem a igreja,

Que, enraizada na terra escura,
Ergue-se impassivelmente vigorosa.
(Olho de Deus a me fitar ameaçadoramente)

Um dos balaustres
É minha casa.

Não, não estou triste.
Mas estamos todos tristes.

O pai enleva-se aos prantos:
Eduardo estendido inerte
Naquele caixão pequeno
Sobre a grande mesa
Naquela imensa sala.

- Olha filho, seu irmão está morto.

Pai, seu sentimento é o meu, nada mais.

Mãe, não a vi chorar, mãe!

A Natália, sim.
O pai, sim.
O tio, sim.
A vila toda, sim.
Talvez, o austero Deus também.

Eu, com meu olhar pequeno,
Como a mãe, não chorei.

Outra vez...!!!!

GOYA - "Saturno Devorando seu Filho", 1819

TUDO IGUAL COMO DANTES NO QUARTEL DE ABRANTES.....................................................................................................................................................

18/04/2007 - 14h54
Série de ataques mata mais de 160 em Bagdá

da Folha Online

Uma série de ataques atingiu Bagdá nesta quarta-feira, matando ao menos 163 pessoas. No pior atentado, uma bomba deixada dentro de um ônibus explodiu em Sadriya, um dos principais bairros xiitas da capital, matando 118 pessoas e ferindo mais de cem. A ação foi a que deixou mais vítimas desde 3 de fevereiro, quando a explosão de um caminhão-bomba matou 135 pessoas e feriu 305 na mesma região.Em outro ataque, um carro-bomba conduzido por um suicida causou 30 mortes nas proximidades de um posto de checagem em Sadr City, bairro predominantemente xiita na periferia de Bagdá que abriga a base do clérigo Moqtada al Sadr. Ele prega a saída dos americanos do Iraque. Um terceiro carro-bomba matou outros dez em Bagdá.

Iraquianos cercam carros destruídos em Bagdá; três ataques matam ao menos 115. Outros 11 civis morreram e 13 ficaram feridos após a explosão de um carro-bomba perto de um hospital e um mercado em Karradah, no centro de Bagdá. Em outro atentado, quatro policiais morreram e seis civis ficaram feridos quando um carro-bomba atingiu um posto de controle da polícia iraquiana ao sul de Bagdá."A rua se transformou em uma piscina de sangue", afirmou Ahmed Hameed, dono de uma loja na região de Sadriya. Uma coluna de fumaça negra cobriu a área. Bombeiros tentavam controlar as chamas enquanto equipes de resgate retiravam corpos de veículos atingidos."Eu vi dezenas de corpos. Algumas pessoas foram queimadas vivas dentro de microônibus. Ninguém conseguia retirá-las após a explosão", afirmou uma testemunhas em Sadriya."Havia pedaços de corpos espalhados por todo o local. Mulheres gritavam", acrescentou.SegurançaOs atentados ocorreram horas depois que o premiê iraquiano, Nouri al Maliki, afirmou que tropas iraquianas assumirias o controle da segurança do país até o final deste ano. Maliki sofre intensa pressão para que as tropas americanas deixem o país, mas a explosão de ao menos cinco bombas nesta quarta-feira apontam os graves problemas na segurança.Os ataques podem acirrar a tensão sectária em Bagdá, principalmente entre os membros do Exército de Mehdi. Seis ministros ligados a Al Sadr deixaram o governo iraquiano na segunda-feira (16) para pressionar pela retirada dos 146 mil soldados dos EUA no Iraque.Bagdá vem sendo cenário de violência sectária desde o atentado contra uma mesquita xiita em Samarra em 22 de fevereiro. TropasEm discurso para marcar a entrega do controle da segurança da Província de Maysan (sul) ao Iraque, assessor para a Segurança Nacional, Mowaffaq al Rubaie, afirmou que três Províncias do Curdistão serão as próximas a serem entregues, seguidas de Kerbala e Wasit."Depois, Província por Província será entregue até o final deste ano", disse Al Rubaie.Maysan é a quarta das 18 Províncias iraquianas a serem entregues ao controle das forças iraquianas, depois de Muthanna, Najaf e Dhi Qar, todas regiões xiitas do sul do Iraque.No entanto, Maliki afirmou que forças iraquianas somente assumirão o controle total quando estiverem preparadas. "Alguns exigem um cronograma para o fim da presença estrangeira no Iraque", disse Maliki em discurso em Amara, capital de Maysan, 365 ao sul de Bagdá."Eu digo a eles que essa é a exigência de todos os iraquianos, e que estamos trabalhando para criar as circunstâncias para a retirada", acrescentou o premiê.

Desobedecer para não desaparecer

Criaturas pessimistas.

As imagens foram colhidas da capa e contra-capa do livro "Pôrto Calendário" de Osório Alves de Castro, feitas por Edgar Koetz. Osório Alves de Castro ousou, em 1961, escrever de forma subversiva sobre o Nordeste espoliado e o sertanejo esquecido. Insubmisso aos cânones arraigados em nossos escritores e ditados pelas literaturas alienígenas - a francesa em especial -, Osório revelou-se como um Antonio Conselheiro das letras ante a força das armas da República ou a força da mídia que também aniquila. Felizmente ele não sucumbe: sua obra está por aí para quem quiser conhecê-la.

O texto de Oscar Wilde mostra-nos um pouco do que foi a pequena obra de Osório. Mudaremos nossa história se desobedecermos sempre, ou como diria o grande pessimista Fernando Pessoa: "Ser descontente é ser homem."

Vejam as primorosas palavras do Oscar Wilde, extraídas do livro "The Soul of Man Under Socialism", 1891:

"Desobediência: A Virtude Original do Homem"

"Qualquer pessoa que tenha lido a história da humanidade aprendeu que a desobediência é a virtude original do homem. O progresso é uma consequência da desobediência e da rebelião. Muitas vezes elogiamos os pobres por serem econômicos. Mas recomendar aos pobres que poupem é grotesco e insultante. Seria como aconselhar um homem que está morrendo de fome a comer menos; um trabalhador urbano ou rural que poupasse seria totalmente imoral. Nenhum homem deveria estar sempre pronto a mostrar que consegue viver como um animal mal alimentado. Deveria recusar-se a viver assim, roubar ou fazer greve - o que para muitos é uma forma de roubo.

Quanto à mendicância, é muito mais seguro mendigar do que roubar, mas é melhor roubar do que mendigar. Um pobre que é ingrato, descontente, rebelde e que se recusa a poupar terá, provavelmente, uma verdadeira personalidade e uma grande riqueza interior. De qualquer forma, ele representará uma saudável forma de protesto. Quanto aos pobres virtuosos, devemos ter pena deles mas jamais admirá-los. Eles entraram num acordo particular com o inimigo e venderam os seus direitos por um preço muito baixo. Devem ser também extraordinariamente estúpidos. Posso entender que um homem aceite as leis que protegem a propriedade privada e admita que ela seja acumulada enquanto for capaz de realizar alguma forma de atividade intelectual sob tais condições. Mas não consigo entender como alguém que tem uma vida medonha graças a essas leis possa ainda concordar com a sua continuidade.

Entretanto a explicação não é difícil, pelo contrário. A miséria e a pobreza são de tal modo degradantes e exercem um efeito paralisante sobre a natureza humana, que nenhuma classe consegue realmente ter consciência de seu próprio sofrimento. É preciso que outras pessoas venham apontá-lo, e mesmo assim muitas vezes não acreditam nelas. O que os patrões dizem sobre os agitadores é totalmente verdadeiro. Os agitadores são um bando de pessoas intrometidas que se infiltram num determinado segmento da sociedade muito satisfeito com a situação em que vive e semeiam o descontentamento nele. É por isso que os agitadores são necessários. Sem eles, em nosso Estado imperfeito, a civilização não avançaria."

Pessimismo que não deixa esquecer.

Pessimistas amigos!!! e otimistas (ini)amigos!!!

O homem perdeu de vez a compostura.

Relembremos os casos desumanos recentes nas fotos abaixo.

O pessimista é aquele que não esquece e não deixa esquecer.

O ano que nunca termina

QUERIA DIZER MUITAS COISAS, CAROS PESSIMISTAS.

MAS O MUNDINHO CONTINUA NA MESMA, SAI ANO, ENTRA ANO. OS TEXTOS E AS FOTOS ABAIXO RELEMBRAM-NOS NOSSA MESQUINHEZ AO TRATAR DO ASSUNTO. A FOME É REAL NO MUNDO.

ELA FOI PASSADO, ELA É PRESENTE E SERÁ FUTURO.
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"SOMOS MAIS RATOS DO QUE OS PRÓPRIOS RATOS"

Publicado na Folha de S.Paulo, terça-feira, 18 de outubro de 1994

“Da Agência Folha, em Recife
Maria das Dores da Conceição, 40, vive de catar lixo no aterro sanitário de Timbaúba e diz que come rato ``desde pequena''.
``O que tiver aí (aponta para o lixão) a gente come para não morrer de fome'', disse.
Com oito filhos que, segundo ela, também comem rato, Maria da Conceição afirma que nunca ficou doente por causa da comida.
De acordo com ela, a única coisa que as pessoas de sua família sentem é dor de cabeça, às vezes, mas ``por causa do sol''. ``Dor de barriga mesmo nunca deu'', afirmou ela.
A catadora de lixo captura os ratos que se escondem em buracos no depósito de lixo e depois cozinha os animais em uma fogueira.
O ``acompanhamento'' depende do que vier no lixo. Maria das Dores diz que varia de batata até cabeça de galinha.
``Nós somos mais ratos do que os próprios ratos'', afirma. A seguir, trechos da entrevista de Maria da Conceição à Agência Folha ontem à tarde.
Agência Folha - Você come os ratos que vivem no lixo?
Maria das Dores da Conceição - Como. Eu e todo mundo aqui. Não temos condições de comer outra coisa, então comemos rato para não morrer de fome.
Agência Folha - Como é que vocês comem o rato?
Maria - A gente pega o rato, joga na fogueira e raspa o cabelinho. Depois abre a barriga, tira as tripas, a cabeça e os pés, lava, põe sal e cozinha na brasa. Faço com batata, cabeça de galinha, o que vier no lixo.
Agência Folha - Alguém já foi mordido por um rato ou passou mal depois que comeu?
Maria - Nunca ninguém passou mal por causa da comida. A gente sente uma dor de cabeça às vezes, mas é do sol. Dor de barriga mesmo nunca deu. Nós somos mais ratos do que os próprios ratos

CIRCULO DE DANTE

Publicado na Folha da Manhã, segunda-feira, 19 de Abril de 1926

“Nas ruas de S.Paulo, nos mais febril dos bairros paulistas, no Braz morre-se de fome, em plena luz do sol! Morre-se de fome e não ha, sinão da parte dos operarios de lá, quem soccorra, quem se ponha em pé e brade em prol dos agonizantes do pão. Si o caso se passasse nos presídios de quasi além fronteiras, no extremo norte do paiz, a distancia haveria de minorar a desolação da verdade e muitos jornaes chamariam pelos infelizes, como se agitaria a organizada e ostentatoria caridade paulista. Entretanto, a fome trucida corpos a dois passos do centro, nas ruas adjacentes á Immigração. A fome abate ahi corpos de creanças inermes, de mulheres indefesas, de velhos que se esturram ao nosso sol, que se afogam no lamaçal daquellas sargetas, inanidos pelo jejum dolosso de não ter, de não saber imploral-o, porque desconhecem a lingua do paiz. E cá em cima quem se lembra delles, na hora farta da mesa lauta e bem regada? Quem dentre os directores de associações de caridade já se moveu até á Moóca para "de visu" verificar a mentira das noticias que certos interessados espalham na cidade? Onde a obra dos catholicos dos protestantes, dos espiritas, de todos que se dizem imitadores de Christo, caritativos dos momentos de effeito, nunca, porém, dos instantes necessarios? Nestes dias em que os moradores daquele bairro se affligem com a dolorosa visão de creança a agonizar nas calçadas, febrentas, com sarampo; quando os proprios encarcerados da Immigração protestar e clamam contra a perseguição que se move a esses pobres camponezes da Bessarabia, qual foi a representante da Cruz Vermelha, da Cruz Verde e não sabemos que outras côres, das senhoras catholicas ou de Therezinha de Jesus, que por lá surgiu, expondo-se a macular da lama os seus tacões a Luis XV?
Agora é que a caridade deveria fulgir, divino, a levar o conforto mais commum, um pedaço de pão, a esses homens, christãos e humanos como nós, que se extertoram nas garras da fome e da miseria mais completa. Agora seria o momento... e comtudo, justamente aquelles que menos podem, os operarios das fabricas, é que têm sido os unicos a surgir nesse quartel de desgraça humana. Num barracão, ao lado, uma familia de trabalhadores pauperrimos, acolhem um grupo desses infelizes: hontem, falleceram alli, duas creanças inanidas. Numa rapida vísita que lhe fizemos, veio-nos ao encontro um menino: a pelle parecia de pecego, sem sangue e mirrada; as pernas eram dois birros e tremia de febre, de fome. Pelas calçadas, moças desalentadas se estiravam, sem animo até para pedir. Amontoados e famintos, tresandam horrivelmente, ameaçando um epidemia virulenta. Pequeninos de alguns annos roiam pedaços de cenoura crua, pondo as mãosinha supplices aos que passavam. O nosso espanto foi crescendo á medida que penetravamos naquelle circulo de Dante, mas, odne cresceu de horror foi ao encontrarmos, entre esses extrangeiros sem pão, brasileiros, caboclos, pretos, esfaimados também. Ouçam, paulistas que se dizem christãos, ouçam e se quizerem certificar-se, vão até lá - entre extrangeiros que morrem de fome, em pleno coração de S.Paulo, ha brasileiros, ha outros paulistas que padecem da mesma falta de pão. Mas será crivel que até agora sejamos nós os unicos presenciadores de tamanha afflicção? E vós, senhores, que tendes filhos, que tendes mãe, porque não ides a essas pavorosas immediações da Immgração? Ide e se não chorardes, não sois brasileiros, porque não tendes coração. Alguem vos haverá dito que esses famintos são maus, são salteadores de lares de transuentes, nas ruas. Mentira! Ao redor dessa miseria toda, em frente a esse cemiterio onde agonizam e morrem de fome, ha botequins, ha negocios, ha padarias, há tudo e até hoje, uma fructa siquer desappareceu. E se elles roubassem para não morrer de inanição? A propria moral catholica o permittiria e o proprio Christo assim fez outróra. A verdade é que, em S. Paulo, no Braz, pelas ruas adjacentes á Immigração, morre-se de fome. Morrer de fome no Brasil!!! É espantoso, é horroroso! Morrer de fome em S. Paulo!... é uma afronta ao nosso coração.”

ETIÓPIA: 6 MILHÕES DE FAMINTOS


FOME MATA UMA CRIANÇA A CADA CINCO SEGUNDOS NO MUNDO

O SÉCULO DA FOME (OU TODOS OS SÉCULOS DA FOME)

38 MILHÕES DE FAMINTOS NA ÁFRICA

A POPULAÇÃO DA ETIÓPIA SOFRE COM A FOME

3,5 MILHÕES DE FAMINTOS NO QUÊNIA

CORÉIA DO NORTE SOFRE COM A FOME

A FOME NO AFEGANISTÃO

FOME ATÉ NA ARGENTINA

... O TEMPO CORRE, MAS A IMAGEM DO PASSADO NÃO DEIXA A FOME MENTIR.

A FOME É PRÁ MUITOS...

A FOME É PRÁ MUITOS...

A FOME É PRÁ MUITOS...

E MATA!!!

Textos da Folha, imagens da BBC-BRASIL e GOOGLE.

Eles nos espreitam esperando a hora de nos "baionetar".

O Triunfo da Morte, Pieter Brueghel, o Velho (1572)

Amigos pessimistas.
Estamos tristíssimos.
Pinochet morreu e não alimentará nem mesmo os vermes de que fala Machado, em Memórias Póstumas.
O mundo melhorou um pouquinho, mas não nos iludamos.
Seus adeptos nos espreitam pelos canos de seus fuzis, com as baionetas alertas.
Eles fortalecem o nosso pessimismo.
Ufa! Ainda bem!
A história explica.

1964

I
Céu azul
Sobre um mar de sonhos: nós.

II
Mas, minha nuvem favorita
Esgueirou-se lá prás bandas do inferno.
Voou, assim, como um pássaro ferido,
Impelido por um vento esquisito.

III
Céu metálico
Sobre prédios cinzentos: eles.

IV
Uma casa desabitada,
Uma carapaça oca: nós.

V
Ah!!!!
A esperança.
Ela morreu
Na barriga inchada de nossas mães.

Buê/1981